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    “所以。”她抽出一张新纸，“我们折中。起笔逆锋，只一顿，不拖；后面全按你的快路子走。既能抢时间，又不失根基。”

    他看着她：“你真愿意改？”

    “我为什么不愿意？”她冷笑，“我又不是死脑筋。你要真有道理，我难道还要抱着古谱殉葬？”

    他笑了下，没说话，重新蘸墨。

    两人就这么一坐一立，对着一张符纸来回改。他画一笔，她看一眼，指出哪里气浮；她提个建议，他试一回，发现行不通，又换法子。朱砂用完了加，笔秃了换，石桌上堆满了烧剩的纸角。

    不知过了多久，天全黑了，星子爬上檐角。他们终于画出一张既快且稳的符——起笔一顿如钉，后续连转如风，最后一笔收尾时，符纸自燃，火光冲起半尺高，烧尽后留下一个深陷的银纹。

    “成了。”孙孝义呼出一口气。

    林清轩从袖里取出个小布袋，小心把那银纹拓了下来。

    “这版符，以后叫什么？”他问。

    “你还想留名？”她瞥他，“又不是开酒楼。”

    “总得有个称呼。”他说，“不然下次说‘上次那个快符’，别人听不懂。”

    “叫‘争符’吧。”她忽然说。

    “争符？”

    “对。”她把布袋收好，抬头看他，“争出来的符。你不服我，我不服你，争到最后，反倒成了。”

    他咧嘴一笑：“也行。反正脸都吵红了，总不能白吵。”

    她也笑了下，没接话，转头望向山雾。

    远处钟楼传来一响，夜课将始。

    “明天还来？”他收拾笔具，随口问。

    “不来你找谁吵？”她背起包袱，走了两步，又停下，“对了，你那‘三息为节’的节拍，能不能教我？我想用在剑诀上。”

    “你想学？”他挑眉。

    “少得意。”她回头瞪他，“我是看它有用，又不是佩服你。”

    “那得交学费。”他说，“一碗热汤，外加半个红薯。”

    “想得美。”她啐了一口，转身走了，脚步轻快。

    孙孝义坐在石凳上，把剩下的残纸一张张叠好，放进怀里。指尖碰到那粗糙的纸面，忽然觉得踏实。

    他抬头看了眼星空，山风拂面，不冷不热。

    远处传来弟子诵经声，平平淡淡，像日常。

    　　


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