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    王建设依然沉默。

    “那些孩子打出生起，父母就不在身边。”

    陈峰说，“从他们记事的那天开始，'爸爸妈妈'就是手机屏幕里的两张脸。”

    “逢年过节回来待几天，还没认熟，又走了，他们不是不想家，是不知道'家里有爸妈'是什么滋味。”

    他深吸了一口气，把目光从楼下收回来，看向远处灰蒙蒙的天际线。

    “王主任，我在上海待过，魔都的繁华，我见识过，陆家嘴的灯光、南京路的人潮、张江高科的写字楼——确实漂亮，确实体面。”

    “可是每到过年，上海就空掉一半，那些空出去的人去了哪儿？”

    “回老家了，回青泽这样的小县城，回比青泽还小的乡镇，回那些连名字都没几个人听说过的村子。”

    “他们在外面拼了整整一年的命，就为了回家那七天，抱一抱孩子，给爹妈兜里塞两千块钱，踏踏实实吃上一顿热乎饭。”

    “然后初六天还没亮就爬上火车，再走一年。”

    “您说......这叫什么？”

    他看着王建设。

    “这叫——人在那头，根在这头。”

    沉默了几秒钟后，陈峰继续说下去，声音平稳，但每一个字都带着不容置疑的分量。

    “上海不需要我，上海有的是人才，有的是资本，有的是机会，少我一个陈峰，它照样灯火通明。”

    “但青泽县需要，这个地方需要有人把它从死循环里拽出来——不是靠上面拨一笔款，不是靠招一个大厂进来当救世主。”

    “那些大厂来了，迟早也会走，因为说到底，它们不在乎青泽县的死活。”

    陈峰的身子往前倾了倾，双手交握在一起。

    “我开这个厂子，给工人开高薪，不是因为我人傻钱多。”他说，目光沉稳地落在王建设脸上。

    “是因为我需要人。”

    “我需要这七十二个女工回到家以后，告诉她们的丈夫、姐妹、邻居、亲戚——在青泽县，能挣到钱。”

    “在家门口，能过上日子。”

    “我需要孟翠翠的儿子下一次写《我的妈妈》的时候，能写上这么一句——'我的妈妈每天骑电瓶车送我上学。”

    “我需要护城河边那栋老楼里的老头，今年除夕坐在电视机前的时候，身边能坐着他的儿子和女儿。”

    “我需要城东老街上那个背着三个孩子的老太太，身边有人陪伴。”

    “我需要那些散落在广东、浙江、江苏的青泽县人，听到一个消息——家门口，有一份月薪过万的工作，在等着你回来。”

    他的声音在最后一句话上轻了下去，像一根绷紧了很久的弦终于放松了一点。

    “所以……我需要……她们回来。”

    　　


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